John Lennon

Ontem eu estava lendo uma revista – creio que tenha sido a Época – e lá havia uma matéria sobre Paul McCartney e seu novo álbum. E eu, como beatlemaníaca desde o berço, obviamente li. Na coletiva para a imprensa, uma das perguntas que Paul respondeu foi: “Que música sua você gostaria que John cantasse?” Ele respondeu: “Maybe I’m Amazed.”

Daí um jornalista brasileiro – o cara da Época – fez a seguinte pergunta: “Se tivesse de escolher apenas uma música pela qual ser reconhecido no futuro, qual seria e por quê?”

Paul respondeu: “Maybe I’m Amazed. Porque seria cantada pelo John.”

Ok, isso tudo é pra falar, realmente, sobre John Lennon. Sim, o próprio. O dos Beatles, o da voz anasalada, o da Yoko Ono e o dos óculos redondos.

Afinal, pra quem não sabe, ele foi assassinado no dia oito de dezembro de 1980, há exatos vinte e nove anos e cinco dias atrás. O dia em que o sonho definitivamente acabou. Nunca mais haveria a volta dos Beatles, e nunca mais haveria Lennon.

John é, como Jeff Buckley e George Harrison, um artista pelo qual eu sempre me entristeço ao lembrar que morreu. E, pior, de uma maneira tão estúpida e tão cedo. Ele podia estar aí, como Paul e Ringo. Com ou sem Yoko. Protestando contra as guerras mais recentes, o aquecimento global e cantando Maybe I’m Amazed para o Paul.

O mais fascinante de tudo talvez seja a atemporalidade. Quero dizer, estamos aqui, vinte e nove anos depois. Eu nem sequer tinha nascido quando Lennon morreu, mas sinto falta dele. Sinto falta dos Beatles e das músicas de Lennon/McCartney e, numa escala mais geral, das décadas de 60 até 80. Eu nunca estive lá, e você talvez também não. E, no entanto, é como se estivesse.

Esse é o maior legado dos Beatles e, por extensão, de cada um deles. De John Lennon.